Es begann mit einem ganz normalen Wäschetag. Ich war gerade dabei, die Jackentaschen meines Sohnes zu kontrollieren – in väterlicher Hoffnung auf Bonbonpapier oder einen vergessenen Stein – als ich auf einen zusammengefalteten Zettel stieß. Unscheinbar. Aber irgendwie verdächtig sorgfältig geknickt. Und genau da begann die Geschichte.
Ich klappte das Papier auseinander. Mit gespitzten Ohren, als könnte mich jemand beim Vater-Spionieren erwischen. Und da war sie: Die Einkaufsliste. Nicht von Mama. Nicht von mir. Sondern von unserem Sohn. Handschriftlich. Und absolut sensationell.
Kapitel 1: Die Entdeckung
Der Zettel war in kindlicher Blockschrift geschrieben, mit einzelnen Buchstaben, die sich gegenseitig belauerten und einem Kugelschreiber, der offenbar in einer einzigen Aktion zu Ende geschrieben wurde. Was draufstand? Eine wilde Mischung aus Fantasie, Zucker und Absurdität. Dinge wie:
- Einhorn-Müsli
- Überraschungseier XXL
- Blaue Gummibärchen (nur die blauen!)
- Zaubertrank (grün)
- Chips mit Glitzer
- Ein neuer Ball (größer als Max’)
- Geheimsache – nicht Mama zeigen!
Ich musste lachen. Leise, um nicht die Tarnung zu verlieren. Aber ich war sofort elektrisiert. Wer war dieser Junge, der mit der Präzision eines Schwarzmarkt-Dealers seine Wünsche notierte? Und vor allem: Was plante er?
Kapitel 2: Der Verdacht
Natürlich hätte ich den Zettel einfach entsorgen können. Oder in die Erinnerungskiste legen. Aber etwas in mir erwachte. Detektivinstinkt, Vaterneugier, ein Schuss Verschwörungstheorie. Ich musste mehr herausfinden.
Also beschloss ich, ihn nicht darauf anzusprechen. Stattdessen wollte ich beobachten. Lauschen. Kombinieren. Vielleicht sogar in den Untergrund vordringen – sprich: in die Welt der Kinderlogik.
Denn eine Einkaufsliste ist kein Zufall. Sie ist eine Absichtserklärung. Ein Plan. Und mein Sohn hatte offenbar Großes vor.
Kapitel 3: Spurensicherung im Kinderzimmer
Ich begann mit einer systematischen Durchsuchung. Natürlich liebevoll. Ich wollte schließlich kein Trauma auslösen, sondern Antworten finden. In seiner Spielzeugkiste entdeckte ich mehrere Verpackungsreste von Süßigkeiten, die ich nie gekauft hatte. Ein Tauschgeschäft im Kindergarten? Ein geheimer Vorrat bei Oma? Oder gar… Schmuggelware?
Unter dem Bett: Eine kleine Schachtel mit Murmeln, einem LEGO-Schwert, einem abgenagten Keks (möglicherweise als Notration gedacht) – und einer Serviette mit Glitzeraufkleber. Ich war mir sicher: Das war kein Spielkram. Das war Vorbereitung.
Auf dem Schreibtisch lag ein Buch mit dem Titel „Mein erstes Geld“ – offenbar halb gelesen – und daneben eine Dose, in der exakt 2,17 Euro in kleinen Münzen lagen. Finanzierungsstrategie? Ich war beeindruckt. Daneben lag ein selbstgemaltes Preisschild: „Magischer Kaugummi – 0,20 €“. Verkaufspläne?
Kapitel 4: Die Verschwörung nimmt Form an
Ich begann, Muster zu erkennen. Immer wenn ich sagte „Wir gehen morgen einkaufen“, wurde mein Sohn besonders aufmerksam. Er fragte beiläufig: „Auch bei dem Supermarkt mit den Automaten?“ – was übersetzt wohl hieß: Kann ich hoffen, dass du abgelenkt bist und ich einen Move starten kann?
Ich beobachtete ihn genauer. Seine Wege durch den Supermarkt. Die scheinbar zufälligen Stops vor dem Süßigkeitenregal. Die Schleichbewegungen zur Kasse. Und ja – einmal hatte ich ein „Hups, das lag da schon drin!“ erlebt. Aha!
Die Liste war kein Einzelfall. Sie war das sichtbare Ergebnis eines internen Familien-Datenbanksystems, das mit unermüdlicher Energie geführt wurde. Wunschlisten, Marktanalysen, Testprodukte – alles im Kinderkopf vorhanden.
Und dann war da noch der Moment, als ich einen Zettel fand mit dem Titel: „TOP SECRET – Einkaufsmission mit Papa“. Darunter ein kindlich gezeichneter Supermarkt, Pfeile zu Regalen, eine gepunktete Linie und am Ende ein großes X – vermutlich der Zielpunkt: die Süßigkeitenabteilung.
Kapitel 5: Papa konfrontiert sich selbst
Ich saß abends auf dem Sofa und starrte auf den Zettel. Irgendwas rührte mich daran. Diese Mischung aus Naivität und Zielstrebigkeit. Diese stille Hoffnung, dass vielleicht etwas davon wahr werden könnte. Ich fragte mich: Wann hab ich aufgehört, selbst so zu denken? Eine Einkaufsliste zu schreiben, bei der nicht das Budget, der Nährwert oder die Haltbarkeit entscheidend sind – sondern nur die Vorstellungskraft?
Der Wunsch nach einem Zaubertrank ist kein Wunsch nach Trinken. Es ist ein Wunsch nach Wunder. Vielleicht sollte ich öfter mal mit seinem Blick durch die Regale gehen – nicht um alles zu kaufen, aber um zu verstehen, wie Magie aussieht, wenn man noch keine Quittungen kennt.
Ich erinnerte mich an meine eigenen Kindheitslisten – damals mit Stickern, Spielzeugrobotern und „eine Woche keine Schule“. Ich lächelte. Irgendwo im Kinderkopf wird Hoffnung zu Strategie. Und Eltern? Werden zu stillen Komplizen oder erbitterten Wächtern des Realismus.
Kapitel 6: Der Gegenangriff
Ich schmiedete einen Plan. Beim nächsten Einkauf ließ ich „zufällig“ ein paar dieser Dinge im Wagen landen. Nicht alle. Aber genug, um Verwirrung auszulösen.
Einhorn-Müsli (naja, Cornflakes mit pinkem Joghurt), ein Ball (größer als Max’), und ein Glitzer-Aufkleber-Set. Als wir zu Hause auspackten, funkelten seine Augen. Und er sagte leise: „Papa…? Woher…?“
Ich grinste nur. Und sagte: „Manchmal weiß Papa eben Dinge.“ Er rannte ins Kinderzimmer, kam mit einem neuen Zettel zurück und sagte: „Die nächste Liste wird noch besser.“ Ich hatte ihn also nicht nur überrascht – ich hatte ihn inspiriert.
Abends flüsterte er seiner Mutter zu: „Papa hat meinen geheimen Wunsch gefunden.“ Und ich tat so, als hätte ich nichts gehört. Aber mein Herz grinste bis über beide Ohren.
Kapitel 7: Die Liste, die bleibt
Seitdem tauchen öfter mal Zettel auf. In der Jacke. Im Ranzen. Unter meinem Kopfkissen. Immer mit neuen Ideen, Wünschen, Botschaften. Mal albern, mal clever, mal rührend.
Einmal stand da nur: „Zeit mit Papa – ganz allein. Ohne Geschwister. Ohne Handy.“
Ich sammle sie jetzt. Nicht nur als Erinnerung. Sondern als Fenster in seine Gedankenwelt. Denn irgendwo zwischen Gummibärchen und Glitzertinte verbirgt sich das Größte: die Fantasie eines Kindes, das hofft, dass jemand seine Wünsche ernst nimmt. Und vielleicht, ganz vielleicht – sogar erfüllt.
Und manchmal denke ich: Vielleicht sollte auch ich wieder Listen schreiben. Nicht für den Einkauf. Sondern für all das, was ich nicht vergessen will:
- Lachen beim Auspacken
- Glitzerfinger auf der Hose
- Große Augen vor dem Regal
- Zettel voller Hoffnung
- Der Moment, wenn ein Wunsch leise wahr wird
- Und das Gefühl, dass wir uns gegenseitig sehen
Denn genau das ist es, was Familienleben ausmacht: Dass man zwischen Cornflakes und Chaos kleine Wunder entdecken kann.
